Невероятно...

Ты живи

Автор: Ната Снегирёва
Я прошу, ты живи – для меня это важно, –
На Земле мне никто не заменит тебя.
Я прошу, ты дыши, – и мне будет не страшно
По тропинке идти, что зовётся «судьба».
Буду рядом с тобою в печали, и в счастье,
И поверь, никогда не заплачу одна.
Я готова сейчас разорваться на части...
И душа моя, знаю, поддержит меня.
Буду ангелом сверху лететь над тобою
Между небом и нашей планетой
Землёй,
И сгорю, если нужно, как будто свечою
Чтоб не гас огонёк между мной и тобой.
Ты живи. Жизнь одна. Повторить невозможно,
И свой путь до конца нужно будет пройти.
Ты дыши и люби. Это будет не сложно...
Ведь летать всё же лучше, чем просто ползти.

В сумеречном свете свечей

Автор: Ната Снегирёва
В сумеречном свете свечей она казалась существом из другого мира. Белая шерсть мерцала, словно лунный камень, а в глубине голубых глаз таилась древняя тайна – будто в них отражались забытые эпохи и голоса давно ушедших времён.
Она сидела в ванне, окружённая магическим кругом из пламени. Каждая свеча горела ровно и спокойно, отбрасывая танцующие тени на старинные стены. Музыка в наушниках была заклинанием, отгоняющим тени прошлого, а пена служила барьером между реальностью и её личным царством грёз – лёгким, воздушным, почти невесомым.
В этот час она была жрицей собственного ритуала очищения.
Плавное дыхание, едва заметное движение усов в такт мелодии, расслабленные лапы, покоящиеся на краю ванны, – всё говорило о полной гармонии с миром. Даже ветер за окном утих, а часы на стене замерли, боясь нарушить эту волшебную тишину. Лишь капли воды изредка падали с края крана – словно отсчёт мгновений в этом зачарованном пространстве.
Дыхание вечера становилось всё глубже, воздух наполнялся ароматом лаванды и воска, а свет свечей мягко играл на поверхности воды, создавая иллюзию звёздного неба в миниатюре.

Послевкусие вины

Автор: Ната Снегирёва
Ты смотришь в небо. Ветреные звёзды
Пылают грозно в полной тишине.
Не в силах отличить стихов от прозы
Ты глушишь боль в дурманящем вине.
Нельзя спастись при помощи червонцев
Когда гнетут пророческие сны.
Не нужно закрывать очками солнце
Чтоб спрятать послевкусие вины.
И крылья не прорежутся как в сказке
Чтоб унести вас в космос, до Луны.
Пороки скрыть – вам не помогут маски.
И нет на это розничной цены.
Себе пытаясь доказать упрямо,
Что в этом всём вины твоей на грош,
Зачем глаза ты прячешь за очками,
Глуша в себе предательскую дрожь?
Ты смотришь в небо. Звёзды золотые
Пылают грозно, как в недавнем сне.
И потому, наверное, впервые
Ты сам с собой грустишь наедине.

Неидеальная

Автор: Ната Снегирёва
Она стояла у окна, наблюдая, как город медленно накрывает вечер. Дождь шёл уже третий день подряд, будто небо решило выплакать за неё все слёзы, которые она не могла позволить себе.
Его последние слова крутились в голове, словно заезженная пластинка. Он обвинял её в том, что она не такая, какой он хотел её видеть. Не такая. Она должна была быть такой... но не смогла.
Она стояла посреди комнаты, будто забыла, зачем сюда вошла. Взгляд цеплялся за мелочи: за чашку с отбитым краем, которую они купили на ярмарке, за старую фотографию, где они ещё вдвоём, за нитку бус, брошенную на спинку стула.
«Не такая». Эти два слова будто разъедали всё, что было между ними. Он так и не увидел её настоящую – ту, что ради него была готова горы свернуть. Была готова... но не смогла даже просто стать «такой». Сама виновата. Или всё-таки не виновата? Он рисовал в голове идеальную картинку, а когда реальность не совпала, решил, что виновата она.
Пальцы сами потянулись к полке, где лежали бумажные письма, с выцветшими чернилами. Она не перечитывала их очень долго. А теперь вдруг достала одно, развернула, пробежала глазами по строчкам, где ещё он писал «навсегда» и «мы всё сможем». И почему-то в этот миг она не почувствовала ни боли, ни желания плакать. Только лёгкую грусть.
Она аккуратно сложила письмо, положила его обратно, закрыла коробку и задвинула на дальнюю полку. Потом накинула куртку, не глядя схватила зонт, который всё равно не спасал от такого ливня, проверила ключи в кармане и вышла за дверь.
Холодный ветер ударил в лицо, но она даже не поморщилась. Шторма не выбирают, когда приходить, но и не обязаны всё ломать. Можно просто идти, не замечая их.
Капли дождя не падали – они будто висели в воздухе сплошной мокрой пеленой, сквозь которую город казался размытым, чужим, словно кто-то неаккуратно нарисовал его акварелью.
Вода стекала по козырькам, срывалась с карнизов тяжёлыми струями, разбивалась о тротуар в мелкую ледяную пыль, которая тут же оседала на волосах и ресницах. Лужи, словно тёмные, бездонные зеркала, отражали серое небо. Даже запах был особенный – сырой, густой, будто сама земля выдохнула всю свою усталость.
Она не стала поднимать воротник. Этот бесконечный дождь всё равно не мог ранить её душу больше, чем она уже была ранена.
И где-то внутри, рядом с той самой любовью, которая всё ещё жила, неожиданно появился протест: «Я не обязана быть удобной кому-то. Я такая, какая я есть. И если я кого-то не устраиваю, это уже не моя боль. Не моя... Хотя, конечно, пока ещё моя... боль...»
Любовь не исчезнет быстро – она просто поменяет форму – будет не светом, а шрамом, ноющим иногда перед дождём.
Она понимала, что чувства не стираются по щелчку пальцев. И если любовь осталась жить внутри, значит, сердце ещё не очерствело до конца.
Мимо проносились машины, фары размазывались по мокрому асфальту в длинные жёлтые полосы. Кто-то спешил домой, кто-то, наоборот, убегал из него. А она шла вперёд, чувствуя, как с каждым шагом тяжесть становится чуть меньше. Наверное, потому, что она перестала позволять боли диктовать свои порядки.
Ветер вдруг стих на несколько секунд, и в этой короткой паузе между порывами ей показалось, что дождь стал просто водой, которая смывает лишнее. И пусть завтра снова будет пасмурно, пусть небо опять прольётся изматывающим дождём – она уже знала: она выдержит. Просто потому, что у неё есть право быть неидеальной и всё равно идти вперёд.

Картофельные крокеты с сыром

Ингредиенты:

• картофель — 700 г
• сыр твёрдый — 100 г
• яйцо — 1 шт.
• мука — 3 ст. л.
• панировочные сухари – 100 г
• сливочное масло — 30 г
• соль — по вкусу
• чёрный перец — по вкусу
• растительное масло — для жарки

В парке

Автор: Ната Снегирёва
Я не буду плакать, и не буду злиться.
В мыслях поднимусь я в небо, словно птица.
Всё пропало даром. Всё осталось в прошлом.
И тебя я снова не увижу больше.
Всё у нас с тобою странно как-то было,
И твоя любовь стремительно остыла.
Мы встречались редко в скверике безлюдном,
И деревья гнулись до земли бездумно.
Может, просто знали наперёд деревья,
Что любви не будет, будут лишь мученья.
Уберечь хотели от немой печали,
И ко мне на помощь ветер они звали.
Ветер дул печально, слёзы воскрешая,
Грустные мотивы будто напевая.
Словно говорил он: «Ты поплачь немного.
Станет тебе легче на душе, ей Богу».
Слёзы так и лились, не переставая,
Падали на землю, льдинкой замерзая.
Но деревья в парке мне не отвечали,
И под песню ветра тихо засыпали.

Не по плану

Автор: Ната Снегирёва
Кира смотрела на будильник, который упрямо мигал 06:47. Ещё пять минут, шептала она себе, хотя знала – пяти минут не будет. Сегодня был тот самый день: собеседование в архитектурном бюро, о котором она мечтала с первого курса.
План был расписан по минутам: душ, кофе, платье, такси ровно в 07:50, чтобы быть на месте в 08:30. Но судьба, похоже, не любила планов. Сначала не включился фен – просто щёлкнул и затих, будто обиделся. Потом из шкафа вывалилась вешалка, и платье, аккуратно приготовленное с вечера, оказалось на полу, а на рукаве – крошечное, но предательское пятно от вчерашней пасты.
Кира стояла посреди комнаты, сжимала в руках ткань и чувствовала, как внутри нарастает паника.
«Всё идёт не так, – крутилось в голове. – Это знак, что не надо идти».
Вдруг зазвонил телефон.
– Ты ещё дома? – спросила мама.
– Да, – со слезами в голосе ответила Кира. – Всё ломается, всё не так. Может, это знак?
– Конечно, знак. Знак того, что ты живой человек и у тебя обычный сумасшедший день, – спокойно сказала мама. – А знаки я тебе другие дам. Слушай: надень джинсы. Те, в которых ты в горы ходила. И футболку с принтом, которую ты стесняешься надевать, а мне нравится. И возьми с собой папку, даже если она выглядит потрёпанной. В ней твои лучшие эскизы. И знаешь что? Если опоздаешь на пять минут – это не конец света. А вот если ты совсем не придёшь – то потом будешь сильно жалеть.
Кира улыбнулась. Мама всегда умела сказать ровно то, что нужно. Она быстро переоделась, схватила папку, налила кофе в термос и выбежала в подъезд. Лифт не ехал, конечно. Но зато на первом этаже она столкнулась с соседом, который как раз собирался на работу и предложил подвезти.
В машине пахло кофе. За окном город просыпался: зажигались витрины, бежали куда-то люди, и даже серое небо казалось не таким уж мрачным. Кира поняла: её план рассыпался, как старый черновик, но из этих обрывков сложился новый маршрут – не такой гладкий, зато рабочий.
Собеседование началось не в 08:30, а в 08:42. Кира вошла, немного запыхавшись, но с прямой спиной и твёрдым взглядом. Она рассказала не про идеальный проект, а про тот, который пришлось переделывать трижды, потому что заказчик хотел «и светло, и закрыто, и чтобы ветер не дул». Про то, как она спорила, соглашалась, снова спорила и в итоге нашла решение, которое устроило всех.
Когда она вышла из офиса, солнце уже стояло высоко, и город улыбался ей всеми своими окнами. Телефон тихо пикнул: пришло сообщение от мамы: «Ну как?»
Кира набрала ответ: «Я не знаю, возьмут ли меня. Но даже если не возьмут – это не конец света. буду пробовать в другие места»
И, не спеша, пошла по улице, уже не глядя на часы.
Возможно, самые счастливые повороты в судьбе начинаются, когда всё идёт не по плану.

Судьба на качелях качала

Автор: Ната Снегирёва
Меня судьба на качелях качала –
То в самый верх поднимала, то вниз.
Без подстраховки вновь в пропасть кидала,
И кричала: «Не падай! Держись!»
Но я, как будто бы, камнем летела.
И слёзы мне застилали глаза.
Я с каждым мигом всё больше слабела...
А в небесах собиралась гроза.
И пролетев путь почти до обрыва,
Я будто вновь просыпалась от сна.
Взлетала вверх за секунду до взрыва, –
От страшной смерти была спасена.
Но солнце ясно недолго светило, –
Судьбе фантазии не занимать:
Меня, по-прежнему, «жизни учила»,
И научила, как птица, летать.
Меня судьба на качелях качает, –
То в самый верх поднимает, то вниз...
Но страшно падать уже не бывает, –
Ведь у судьбы это просто каприз.

Уроки Судьбы

Автор: Ната Снегирёва
Вчера я наконец решилась поговорить с Судьбой лично.
– Скажи, зачем нужны твои уроки? – спросила я.
Судьба сидела напротив и спокойно помешивала ложечкой чай.
– Какие именно?
— Все! — возмутилась я. — Ты сначала поднимаешь меня до звёздной высоты, даёшь поверить, что вот оно – счастье. Я начинаю строить планы, загадывать желания... А потом вдруг ты отпускаешь руки и кидаешь меня вниз... без страховки.
Судьба поставила чашку на блюдце.
– И что же я тебе дала?
– Любовь. А потом забрала.
– Ещё?
– Работу, которую я обожала.
– А потом?
– Разочарование.
– Что-нибудь ещё?
Я задумалась.
– Надежду.
– И?
– Опять забрала.
Судьба улыбнулась.
– Значит, ты хорошо запомнила мои уроки.
– Ещё бы! – я вскочила со стула. – Только я так и не поняла главного: для чего это всё? Тебе нравится издеваться надо мной?
Судьба неожиданно встала и подошла к окну.
– Помнишь тот день, когда ты получила письмо о работе?
Я кивнула.
Ещё бы не помнить. Я тогда плакала от счастья. Мне казалось, что жизнь наконец-то заметила меня. Я купила новое платье, которое долго не решалась себе позволить, позвонила подруге и до ночи рассказывала ей, как теперь всё изменится. А через полгода меня уволили.
– Помнишь мужчину, которого ты любила? – продолжила судьба.
Я промолчала. Конечно, я помнила.
И то лето помнила, и первый поцелуй, и наши разговоры до рассвета. И то, как он однажды сказал: «Теперь ты никогда не будешь одна». А потом он ушёл.
– Зачем ты дала мне всё это, если собиралась отнять?
Судьба посмотрела на меня почти с сожалением.
– Я ничего не отнимала. Это жизнь.
Она снова села напротив.
– Ты всё время думаешь, что я должна привести тебя туда, где тебе будет хорошо. Но я не экскурсовод. Я даю тебе выбор, и сделать его ты должна сама.
– Зачем ты мне дала упасть?
– Чтобы однажды ты поняла, что умеешь подниматься.
Я хотела возразить, но не успела.
Судьба достала из ящика старый конверт. Тот самый – с письмом о работе.
– Ты его сохранила? – удивилась я.
– Нет, это ты его сохранила.
Она положила рядом второй конверт. Я узнала его не сразу. Это было письмо, которое пришло мне через несколько месяцев после увольнения. Я тогда даже не открыла его. Была слишком занята тем, что жалела себя. Не хотела ни о чём больше думать, кроме как о своём невезении.
– Открой, – сказала Судьба.
Я развернула лист. Меня приглашали на собеседование в компанию, о которой я когда-то мечтала. Но тогда мне казалось, что после увольнения я никому не нужна. Я перечитала письмо дважды. Потом посмотрела на Судьбу.
– Почему я его не заметила?
– Потому что ты смотрела только на то, что потеряла.
Я не нашла, что ответить.
– А любовь? – спросила я. — Что с ней? Почему ты позволила мне встретить его, если знала, что однажды он уйдёт?
Судьба посмотрела на меня с лёгкой улыбкой.
– Потому что ваши дороги должны были однажды пересечься. Но это не значит, что им суждено идти рядом всю жизнь. Он был частью твоей судьбы.
Я опустила глаза.
– А почему мы не смогли остаться вместе?
– Потому что иногда два человека встречаются не для того, чтобы быть вместе навсегда. Одни приходит в жизнь других, чтобы подарить любовь, чему-то научить и вовремя уйти, освободив место для того, кому суждено остаться.
Я долго молчала.
– Значит, всё должно было случиться именно так?
Судьба кивнула.
– Именно так. Ты просто пока не знаешь, что ждёт тебя впереди.
Она поднялась и направилась к двери.
– Подожди! – окликнула я её. – Ты ведь понимаешь, что мне больно?
Она обернулась:
– Ты просишь у меня крылья, а потом сердишься, когда я заставляю тебя летать.
И вышла.
Я осталась одна. Подошла к окну и посмотрела на ночное небо. Где-то там, среди бесчисленных звёзд, была и моя.
Наверное, я слишком долго ждала, что кто-то возьмёт меня за руку и проведёт по жизни, не давая оступиться. А Судьба всё это время делала совсем другое – она учила меня идти самой.
Я больше не злилась на неё.
Потому что поняла: иногда, когда кажется, что тебя сбросили с высоты, на самом деле тебе просто дали возможность расправить крылья.
Я открыла окно. В лицо пахнул ночной ветер.
Если моя Судьба до сих пор не поставила точку, значит, впереди у неё для меня ещё много историй.

Как бы вы закончили четверостишие?

(Новый рассказ «Уроки Судьбы» читайте сегодня в нашей группе в 9.20.)