Вита Васюк

Зима выдалась лютая, словно сама природа решила проверить на прочность все живое, что осмелилось остаться в ее владениях. Глухая тайга, укутанная в многометровые снега, стояла в оцепенении. Мороз сковывал стволы вековых лиственниц, и они трещали в ночной тишине, подобно пушечным выстрелам, разнося эхо на многие версты вокруг. В самом сердце этого белого безмолвия, отрезанная от большого мира непроходимыми сугробами и замерзшими реками, стояла одинокая охотничья изба. Дым из трубы поднимался строго вертикально, растворяясь в стылом, прозрачном небе, что было верным признаком жестокой стужи. Внутри избы, у печки-буржуйки, сжавшись в комок, сидела Ольга. Она куталась в старый, пахнущий порохом и хвоей овчинный тулуп своего мужа Ивана, но холод пробирался не столько снаружи, сколько изнутри, из самой души. Прошел месяц с тех пор, как Иван, опытный егерь, знавший тайгу как свои пять пальцев, ушел в обход и не вернулся. Позже люди говорили, что он спасал группу неопытных туристов, заблуд