Сердцу Любо нам-наш Шарлыкский Край .!

Граф лежал под мостом, прижавшись замерзающей спиной к бетонным опорам. Тут его не доставал пронизывающий февральский ветер. Повезло, что кто-то оставил драный полушубок. Очень кстати: с ним лапам хоть немного теплее. Граф чувствовал слабость, веки казались свинцовыми. И только сжимающийся от голода желудок не давал уснуть. Но так даже лучше. Граф не любил спать. Ведь ему постоянно снились сны о той жизни, которой никогда больше не будет. *** ― Мамочка, поздравляем с юбилеем! Знаем, ты давно мечтала о собаке. Поэтому мы подумали и решили подарить тебе друга. Кличка ― Граф. Чистокровная немецкая овчарка. ― Надо же, такой маленький, а уже Граф! ― рассмеялась юбилярша, прижимая к груди пузатенького дрожащего щенка. Тогда Граф впервые почувствовал запах хозяйки. Приятный, успокаивающий. Он уткнулся мокрым носом ей в грудь и без страха закрыл глаза. Это стало началом настоящей дружбы длиною в семь лет. А когда выяснилось, что родня обманула насчет чистокровности Графа, их дружба стала еще к

Он садился всегда на одно и то же место – за третий стол у окна, где батарея грела сильнее всего. Я сначала думала – делает уроки. Мало ли, дома негде. В нашем городке такое не редкость: квартиры маленькие, семьи шумные, а тишина – роскошь. Но учебников он не доставал. Каждый будний день, ровно в четыре – как по расписанию. Входил, кивал мне, не поднимая глаз, проходил к столу. Куртку не снимал, даже когда внутри было тепло. Рукава натягивал на кулаки так, что из ткани торчали только кончики пальцев. Доставал из рюкзака тетрадь. И писал. Я – Раиса Тимофеевна, библиотекарь районной библиотеки. Тридцать лет на одном месте. Знаю здесь каждую полку, каждый стеллаж, каждую трещину в потолке, куда заливало с третьего этажа в позапрошлом году. Мне тогда было пятьдесят четыре, и за все эти годы я научилась главному – не лезть, пока не попросят. Посетители бывают разные. Кто-то приходит за книгами. Кто-то – за теплом. А кто-то – за тишиной. Мальчика я запомнила сразу – он не подходил к стеллажа

Я выключила титан и прошла по коридору, заглядывая под каждую полку. Рейс закончился сорок минут назад. Последний пассажир вышел на перроне, подхватив спортивную сумку, и вагон стих – но хранил ещё чужое тепло, скомканные простыни, остывший чай на столиках. Тридцать один год я делала это – принимала бельё, раздавала стаканы, мыла полы, сдавала вагон. И тридцать один год люди оставляли вещи. Зонты, телефоны, тапочки. Однажды – клетку с канарейкой. Я записывала всё в журнал и сдавала в камеру хранения. Порядок есть порядок. Люба, моя напарница, гремела ведром в тамбуре. – Рай, в третьем купе носки забыли, – крикнула она. – Новые, в упаковке. Может, себе оставлю? Я не ответила. Стояла у шестого купе и смотрела на чемодан. Не сумка. Не пакет. Чемодан – коричневая кожа, потускневшие заклёпки по углам, два замка, которые уже не закрывались до конца. Его задвинули глубоко под нижнюю полку и прикрыли пледом. Я бы не заметила, если бы не полезла за выкатившейся бутылкой из-под воды. Присела, по