Боль — чистая монета, что платится за живую душу,

За право дышать, за рассвет над холодной землёй.
Она не случайна, не пустая —
Она — расписка в том, что ты был здесь, ты — свой.
Мы носим её, как клеймо, как печать вековую,
Как знак, что душа не смирилась с глухой тишиной.
И если мир шепчет: «Забудь, не терзай себя снова», —
Мы слышим в этой боли свой голос, свой путь.
Ведь жизнь — не безмятежность, не шёлк и не позолота,
А битва с собой, с пустотой, с равнодушьем веков.
Боль — это мера того, что тебе было дорого,
Мерило света, что вспыхнул средь тысяча слов.
Она обжигает, она рассекает на части,
Но в этом разрезе — вся правда, вся суть, вся нить.
Без этой монеты не будет ни смысла, ни счастья,
Лишь тень, что умеет бесшумно и тихо плыть.
Пусть она жжёт, пусть пронзает, как молния небо, —
В ней — доказательство, что сердце не стало камнем во мгле.
Мы платим болью за то, чтобы чувствовать — не слепо,
За каждый вдох, за надежду, за свет на холодной земле.
Marlon Wol