Авторские стихи Галины Викторовой

ВНИМАНИЕ! ВНИМАНИЕ!! ИНТЕРЕСНОЕ ЗАДАНИЕ! «Секретный дневник весны» (игра в персонажа) Заголовок: 📓 Представьте, что у Весны есть секретный дневник. Что она туда пишет? У Весны, оказывается, есть личный дневник. Она записывает туда всё: кому подарить солнечный день, кого заставить чихнуть от первой пыльцы, у кого украсть шапку, чтобы человек наконец выдохнул и улыбнулся. Ваша задача: Написать одну запись из дневника Весны от её лица. Можно смешную, можно нежную, можно дерзкую. Примеры: «10 марта. Разбудила медведя. Обиделся. Обещал ещё поспать до апреля. Ладно, пусть». «25 марта. Сегодня подарила прохожим 15 улыбок, 3 случайных «здравствуйте» и одну историю любви (пока не знаю, чем кончится, но начало красивое)». «1 апреля. Решила пошутить. Снег пошёл. Все испугались. Ладно, ладно, это не всерьёз. Включаю солнце». «15 апреля. Соседка Сосна обвинила меня в том, что я рано сбросила с неё снег. Говорит, мёрзнет. А я думаю: красиво же, стройная, зелёная. Комплексы у неё». Для поэтов: Можно сделать запись в стихах. Пример: Сегодня я была щедра: Дождя послала два ведра, Снег что остался - растопила! Ах, нелегко сегодня было!!! #игразадание

Шарф, который нашёл дорогу домой. Они случайно встретились на вокзале. Он опаздывал на поезд, она провожала подругу. В суете, перекинувшись парой слов о том, что дождь собирается и вообще пора бы уже объявлять посадку, они разбежались в разные стороны. А она забыла на скамейке шарф — длинный, серый, с бахромой. Он подобрал. Оглянулся — её уже не было. Поезд отходил, и он побежал, сунув шарф в сумку, чтобы потом, когда вернётся, отнести в камеру хранения. Но потом почему-то не отнёс. Он носил шарф с собой в командировки. Не знал зачем. Просто иногда, в гостинице, доставал его, гладил край бахромы и вспоминал, как она смеялась, когда он сказал: «Дождь будет сильный, лучше не ждать, а бежать». И она побежала. И шарф упал. А он остался. — Глупость какая, — говорил он себе и прятал шарф обратно. Но не выбрасывал. Прошло полгода. Он часто думал о ней. Представлял, как она идёт по городу, как пьёт кофе, как, наверное, перестала носить этот шарф — потому что потеряла. А иногда ему казалось, что если бы они встретились снова, он бы подошёл и сказал... А что бы он сказал? «Я храню ваше тепло»? Смешно. Она думала, что шарф потерян навсегда. Иногда вспоминала его — тот вечер, дождь, мужчину, который крикнул ей вслед: «Девушка, шарф , я догоню!» Но он не догнал. А шарф остался на скамейке. Она даже приходила на вокзал через неделю, спрашивала в камеру хранения — нет, не находили. И она перестала надеяться. А потом — через полгода, в тот же день недели, почти в тот же час — она снова оказалась на вокзале. Провожала ту же подругу, теперь уже в другой город. Стояла у табло, смотрела на рейсы и вдруг почувствовала, что кто-то смотрит на неё. Он стоял в трёх шагах. С сумкой через плечо, чуть растерянный. И в руках — шарф. Тот самый. Серый, с бахромой, чуть выцветший за полгода, но её. — Я, кажется, ждал этого момента полгода, — сказал он. Она посмотрела на шарф, потом на него. Улыбнулась: — А я думала, что схожу с ума. Всё казалось, что я встречу тебя. Здесь. В этот день. И ты вернёшь мне шарф. — Вернул, — сказал он. — Хотя, если честно, мне было жалко. — Жалко? — удивилась она. — Тепло было. Твоё. Я его в командировки возил, — он вдруг смутился, сунул шарф ей в руки. — В общем, держи. Теперь твоя очередь хранить. Она взяла шарф, прижала к груди. Он пах чем-то далёким, дорогой, может быть, тем самым теплом, о котором он говорил. — Слушай, — сказала она. — У меня поезд через час. Но я могу опоздать. — А я могу успеть, — ответил он. Они пошли пить кофе в маленькую кофейню рядом с вокзалом. Говорили о том, как прошли эти полгода. Оказалось, они оба часто бывают в этом городе, оба любят смотреть старые фильмы, оба не умеют печь пироги, но мечтают научиться. Она рассказывала, смеялась, а он смотрел и не мог наглядеться. Когда пришло время прощаться, он сказал: — Я хотел бы увидеть тебя снова. — Я тоже, — ответила она. — Но теперь я знаю: мы встретимся. Ведь шарф вернулся. Они обменялись номерами. Он проводил её до поезда. Она махала ему из окна, а он стоял на перроне и улыбался. Потом была переписка, звонки, долгие разговоры по ночам. Она узнала, что он работает в издательстве, ездит по городам, собирает редкие книги. Он узнал, что она воспитывает дочь одна, живёт в небольшой квартире и мечтает о доме с садом. Они виделись редко, но каждый раз — как в тот первый вечер: будто догоняют что-то, что началось полгода назад на этой самой скамейке. А однажды она написала: «Приезжай. Я хочу, чтобы ты познакомился с Аней». Он приехал. С цветами и с плюшевым зайцем — большим, мягким, с длинными ушами. Дверь открыла девочка лет пяти. Серьёзная, с косичками, посмотрела на него внимательно. — Ты кто? — спросила она. — Я... друг твоей мамы, — ответил он. — А почему ты принёс зайца? — Потому что я подумал: может, он тебе понравится. И мы с ним подружимся. Девочка взяла зайца, прижала к себе, но не улыбнулась. Только спросила: — А ты надолго? — Навсегда, если вы меня пустите, — сказал он. Аня посмотрела на маму. Мама кивнула. И тогда девочка протянула ему руку и сказала: — Тогда пойдём чай пить. Я научу тебя печь пироги. Мама говорит, ты не умеешь. Он рассмеялся: — Не умею. Научишь? — Научу, — важно ответила Аня и повела его на кухню. Они прожили вместе три года. Он так и не научился печь пироги — зато научился рассказывать сказки, чинить игрушки и каждое утро заплетать Ане косички. А потом случилось то, чего никто не ждал. Он ушёл. Не от них — из жизни. Болезнь пришла быстро, и врачи только разводили руками. На прощание он сказал ей: — Помнишь шарф? Я его хранил полгода. А ты меня хранила всё это время. Спасибо. Она держала его за руку и не плакала. Потому что он просил не плакать. Аня принесла зайца — того самого, первого — и сунула ему в руки: — Возьми. Чтобы тебе там не было холодно. Ты же не умеешь греться без нас. Он улыбнулся, взял зайца, прижал к груди и закрыл глаза. Теперь они живут вдвоём. Каждое утро она достаёт шарф, надевает, идёт на работу. Аня выросла, косички уже не заплетает, но заяц всё ещё живёт на её кровати. Иногда она берёт его, гладит по длинному уху и говорит: — Я знаю, он там. Ему не холодно. — Откуда ты знаешь? — спрашивает мама. — Потому что мы отдали ему зайца. А зайцы греют. Всегда. В жизни всё возможно. Даже то, что кажется невозможным. Даже встреча через полгода. Даже любовь, которая приходит слишком поздно. Даже человек, который хранил чужое тепло, потому что не мог иначе. И если однажды вы потеряете шарф — не спешите расстраиваться. Может быть, его подберёт тот, кто будет хранить его ровно столько, сколько нужно, чтобы найти вас. #маленькиерассказы Друзья, сегодня хочу спросить вас. Верите ли вы в то, что «случайности не случайны»? Расскажите свою историю — ту самую, после которой вы поняли: всё в этой жизни не просто так. Возможно вы слышали такую историю !? А, может быть у вас есть стихи на эту тему? Жду в комментариях! 🌸

Просыпайтесь с мыслью, что сегодня — ваш день! Доброго утра всем!

КРАСОТА Зеркала мне стали врать, Стоит губки подкачать, Как они меня пугают! Даже хочется кричать. Я красива, спору нет, Но от зеркала ответ- Губы у тебя, подруга... Что страшней на свете нет. Хоть бы в них мне не смотреть, Жуть приходится терпеть, Чувствую, что все красиво, В зеркале поддержки нет . #стихисюмором

МОИ ПИШУЩИЕ ДРУЗЬЯ, ДЛЯ ВАС ПРЕДЛОЖЕНИЕ. Пишем. А вот тему вы выберите сами. Что нравится, что хочется. Пишите стихи, прозу, очерки, новеллы, рассказы. Здесь ваше творчество найдет читателей. Смелее. У вас все получится.

ВСТРЕЧА НА СКАМЕЙКЕ Они познакомились в третью субботу марта, когда город уже устал от слякоти и вдруг расцвёл. Она сидела на скамейке в сквере, грела ладони о кружку с кофе из автомата — кофе был никакой, но руки замёрзли, пока шла от аптеки. Рядом лежала сумка с продуктами: творог, кефир, батон и что-то ещё, без чего вроде бы можно прожить, но она всегда покупала. Он появился откуда-то сбоку — сначала она заметила только ноги, остановившиеся напротив. Потом подняла глаза. Стоит мужчина, приличный, в пальто, в руках книга. — Извините, — говорит. — Я тут каждый день хожу, а вы первый раз. Я запоминаю лица. Она усмехнулась: — Следите за скамейкой? — Нет, — он смутился. — Просто... у вас лицо уставшее. Я подумал, может, присесть можно. Рядом. Она посмотрела на сумку, на свои руки, на его ботинки — чистые, выходные. — Садитесь. Скамейка не моя. Он сел. Положил книгу между ними, как нейтральную территорию. — Чехов, — кивнула она на обложку. — Да. Перечитываю в сотый раз. А вы любите Чехова? — Я люблю, когда тихо, — ответила она. — Чехов тоже тихий. Про грустное, но тихое. Он посмотрел на неё по-новому. Помолчал. Потом спросил: — А хотите, я вам почитаю? Вслух. Я хорошо читаю. Жена говорила — даже когда спорили, просила: «Почитай, только не молчи». Она отвернулась. Потом тихо сказала: — Моему уже три года как не почитаешь. Он кивнул. Ничего не сказал. Просто открыл книгу и начал: «Если бы каждый человек на куске своей земли сделал всё, что он может, как прекрасна была бы земля наша...» Она слушала. Смотрела, как солнце пробивается сквозь голые ещё ветки. Как голуби ходят кругами. Как где-то вдалеке женщина везёт коляску. Когда он закрыл книгу, она сказала: — А вы правда хорошо читаете. Спокойно так. — Это потому что я не тороплюсь, — ответил он. — Торопиться уже некуда. Она встала, подхватила сумку. — Мне пора. Творог нельзя надолго оставлять. Он тоже встал. — А вы завтра будете? В это же время? Она помедлила. — Буду. Только кофе с собой возьму нормальный. Дома сварю. Он улыбнулся. — А я хлеба куплю. Свежего. Если творог, то и хлеб нужен, правильно? Она пошла. Потом обернулась уже у поворота: — А как вас зовут? — Александр. А вас? — Нина. Он помахал рукой. Она кивнула и скрылась за углом. А в третью субботу марта , когда город расцвёл весенней красотой, на одной скамейке в сквере осталось чуть меньше одиночества, чем было утром. --- На следующее утро она сварила кофе. Взяла две кружки. На всякий случай. Он пришёл с хлебом — тёплым, из маленькой пекарни за углом. Сел рядом. Разломил. — Чехова я уже дочитал, — сказал. — Но если хотите, могу с начала. — Хочу, — ответила она. И они сидели до самого вечера, пока солнце не ушло за дома, а голуби не разлетелись по крышам. --- Вот такая история. Без лишних слов, без обещаний, без «жили долго и счастливо». Просто двое людей, которым в один апрельский день стало чуть теплее, чем вчера. И этого достаточно 🤍 --- А вы знаете такие истории, которые случились именно тогда, когда нужно? #маленькиерассказы

Наше утро пусть будет добрым, а день — успешным!

Всем привет и хорошего старта дня!

Всем привет и хорошего старта дня!

ВЫШЬЮ СВОЙ ДЕНЬ День свой разошью с утра, Верьте, так бывает, Вышью ,как моя мечта Крылья расправляет. Как мне счастье говорит - Я к тебе, ну здравствуй! -Ой! Пирог то мой горит... Что молчишь ты, счастье! А оно сидит в углу, Ножками болтает.. Что пирог в печи горит Словно и не знает! Улыбается в ответ - Маня, я же счастье! Я могу тебя согреть В стужу и ненастье. Слёзки высушить, обнять, Похвалить обновки! Но пирог изволь сама Сторожить в духовке. #стихисюмором