✯►Поддержим Наших◄✯

Мы прежде жили в разных городах,

Но в час беды сошлись одной судьбой.
Забыв покой, отбросив лишний страх,
Мы вместе шли на этот смертный бой.
Спасибо матерям за сыновей,
Что стали мне по духу как родные.
Нет уз на свете крепче и сильней,
Чем наши узы братства боевые.
Плечом к плечу, сквозь пламя и снега,
Мы делим хлеб и горечь расставания.
Нас не разлучат годы и века,
У нас одно на всех в груди дыхание.
За отчий край, за мирный тихий дом,
За тех, кто ждёт нас, веря и страдая,
Мы этот путь до истины пройдём,
Своих друзей в молитвах поминая.
Пусть светит нам победная звезда,
Ведёт домой тропинка нас родная.
Мы — братья, это значит — навсегда,
Единый строй, преград и бед не зная.

ПРИТЧА

Маленький мальчик спросил маму:
-Почему ты плачешь?
-Потому что я - женщина.
-Я не понимаю!
Мама обняла его и сказала: "Этого, ты не поймёшь, никогда".
Тогда мальчик спросил у отца:
-Почему мама иногда плачет, без причин?
-Все женщины иногда плачут без причин. - всё, что смог ответить отец.
Потом мальчик вырос, стал мужчиной, но не переставал удивляться: "Почему же женщины плачут?"
Наконец, он спросил у Бога. И Бог ответил:
-Задумав женщину, Я хотел, чтобы она была совершенной.
Я дал ей плечи - такие сильные, чтобы держать весь мир и такие нежные, чтобы поддерживать детскую головку.
Я дал ей дух - настолько сильный, чтобы вынести роды и другую боль.
Я дал ей волю - настолько сильную,

Просыпайся, прошу, Народ!"

Помогают одни и те же
Просыпайся, прошу, Народ!
Ничего уж не будет прежним - 
Враг у наших стоит ворот.
Каждый день над Россией дроны
И осколки летят в дома.
Чья-то мать в слезах у иконы -
Это наша, Друзья, война!
Это наша, Друзья, реальность,
Волонтёров услышьте ZOV!
Пусть от сборов давно усталость,
Только сборы для Пацанов!
Для мальчишек в сырых окопах,
Кто спасает разбитый мир.
В стороне оставаться подло,
Ведь Россией рождён ты был!
Самой лучшей страной на свете,
Но сегодня она в беде...
Что же скажешь ты завтра детям,
Им ведь жить ещё на земле!
Ничего уж не будет прежним,
Враг у наших стоит ворот!
Помогают одни и те же -
Просыпайс

Брендовые шмотки, люксовые тачки, пафосные селфи — это дешёвая мишура,

которую может позволить себе любой, у кого в кармане завелись деньги.
Но есть вещи, которые не продаются
Военную форму не носят ради лайков
Её надевают те, кто выбрал путь, где за каждое слово приходится отвечать, а за каждую ошибку — платить кровью
Это одежда для тех, кто знает вкус пыли и запах пороха, а не аромат дорогого парфюма
Пока одни спорят о фасонах в бутиках, другие вгрызаются в промёрзшую землю, чтобы эти «модники» могли и дальше жить в своём розовом мире.
Форма — это клеймо ответственности.
Под ней не спрячешь трусость, её не украсишь стразами.
Она сидит на тебе как влитая
И пока одни считают нули

Знаете, мы здесь часто спорим о мелочах:

какой кофе вкуснее, почему пробки на дорогах или погода не та…
А там, за ленточкой, само понятие „завтра“ — это не данность, а настоящий подарок.
Наши мужчины каждый день смотрят в глаза смерти
Не ради наград или красивых слов.
Они просто делают свою работу, чтобы мы могли спать в тишине.
Каждый их шаг по раскаленной или промёрзшей земле — это риск..
Риск никогда больше не обнять маму, не поцеловать жену, не увидеть, как растут дети.
Они отдают самое дорогое — свою единственную жизнь, — чтобы жизнь продолжалась у нас
Давайте просто помнить об этом
Не только в праздники, а каждую минуту.
Просто помолчать о них. Помолиться. Поблагода

Имя осталось дома. Здесь — только позывной...

На фронте всё лишнее отлетает быстро.
Фамилии, статусы — всё это шелуха.
Остаётся только короткое слово в эфире, которое становится твоей новой фамилией, твоей судьбой и твоим оберегом
Позывной — это не просто кличка.
Это то, что кричат в рацию, когда небо падает на голову.
Это то, что высечено в памяти товарищей.
Это звук, который означает: «Я жив»
Этот стих о тех, кто сменил имена на позывные
Здесь память смыта ливнем и огнем,
Имена остались в прошлой, мирной жизни.
Мы здесь под общим небом крест несём,
Служа своей израненной Отчизне.
Позывные — как метки на броне,
Короткий вскрик, застывший на губах.
Мы — те, кто растворяется в войне,