«Я хочу стать художником» — он сказал это в десять лет. Родители смеялись. Через двадцать лет он купил им дом, а они так и не повесили на ст
Он рисовал на всём. На обоях в коридоре. На полях учебников. На обратной стороне квитанций, которые мать складывала стопкой на холодильнике. На газетах, которые отец читал за ужином. На запотевшем окне автобуса, когда ехал в школу. На собственной ладони, когда не было бумаги. А бумаги не было почти никогда. Мать заходила в комнату, видела изрисованные обои и молча брала тряпку. Стирала. Обои были дешёвые, бумажные, от тряпки расползались, и на месте рисунка оставалось мокрое пятно. Хуже, чем было. «Лёша, я тебя в последний раз прошу. Не рисуй на стенах. На стенах не рисуют. На стенах обои. Обои стоят денег. Денег у нас нет. Понял?» «Понял». Он не понял. Потому что ему было восемь, и обои для него были не обоями, а холстом. Длинным, бесконечным, от пола до потолка. На обоях в коридоре жила лошадь. Он рисовал её три месяца. Каждый день добавлял деталь: гриву, копыта, тень под животом. Мать стёрла её за минуту. Мокрое пятно. И всё. Он не заплакал. Пошёл на кухню, взял квитанцию за электри
«Я хочу стать художником» — он сказал это в десять лет. Родители смеялись. Через двадцать лет он купил им дом, а они так и не повесили на ст
Показать еще
  • Класс
Показать ещё