Ничего в этой жизни не ново —

Ни восторг, ни покой, ни тоска.
Только нежная прихоть родного
И за Млечным путем языка.
Ни эпиграфов, ни посвящений,
Ни иной продувной шелухи.
Разве требует ветер осенний,
Чтоб его заключали в стихи?
Разве требует смертная мука,
Чтоб цветы не цвели на лугах?
Разомкнись, круговая порука.
Отпусти до полуночи страх.
Та заря оказалась вечерней.
Разве чья-нибудь в этом вина?
Вот и все. Никаких отречений.
Лишь посмертная слава верна.
Владимир Ярцев (Новосибирск)