Марина Луганская

Валентина Ивановна вышла из автобуса и зашагала к дому дочери. В руках пакет с пирожками — напекла с утра, знала, что Маша их любит. И банка варенья — вишнёвого, Артёмка обожает. Шестьдесят восемь лет, а она всё бегает. К дочери, к внукам. Каждую субботу приезжает, иногда и в середине недели заглядывает. Им же нужна помощь! Ольга работает, Игорь тоже, дети одни. Кто за ними присмотрит, если не бабушка? Она поднялась на пятый этаж (лифт опять не работал), позвонила. Открыла Ольга, уставшая, в халате. — Мама, привет. Проходи. — Оленька, ты опять не спала? Глаза красные. — Работала ночью, отчёт доделывала. — Надо беречь себя! — Валентина прошла в квартиру, сразу на кухню. — Где дети? — В комнате. Уроки делают. — Сейчас, я им пирожки отнесу. — Мам, не надо, они поедят потом... Но Валентина уже шла в детскую. Она остановилась у двери — приоткрыта была, оттуда доносились голоса. — ...опять в субботу придёт, — это Маша, шестнадцатилетняя внучка. — Ну да, куда денется, — Артём, четырнадцать ле