Инга Медведева- Купаташвили

Амир Сабиров *** Треск весны, носят птицы погонные солнце золотоухое, лежишь в обносках блиндажа, как в кожице лука, вспоминая очередного убитого или пропавшего знакомого в просеке голой. . А если вспомнить, что ты ребёнок, тогда никто не умер — тебя не пустили на похороны — забудешь, что ты солдат, осуждённый обществом, стирая тельник вручную водой из озера рядом, в котором рыба в проталинах льда полощится; как шевелится на ветре оптика, как дым застилает засéку дульную, как руки краснеют протуберанцем, как будто ржавые винты мне ввинчивают в сердце, и слова нет, что сказать не можешь, и нет ничего, что не могло бы воздвигнуться, и нет ничего, кроме дома, в хрящевой полоске твоей калиновой.