Елена Южакова

— Женщина, вы уже полчаса стоите у моей витрины. Что вы там увидели? Ольга вздрогнула и обернулась. Перед ней стоял мужчина лет сорока в тёмной рубашке с закатанными рукавами. Он смотрел на неё без раздражения, скорее с любопытством, склонив голову набок, как смотрят люди, привыкшие разглядывать чужие лица. — Простите, — смутилась она. — Я не думала, что кому-то мешаю. Просто… вот эта фотография. Чёрно-белая, в правом углу. Это я. Мужчина подошёл ближе к витрине, посмотрел на снимок, потом на Ольгу. Потом снова на снимок. И что-то в его лице изменилось. — Не может быть, — тихо сказал он. — Девушка в летнем платье? С заколотыми волосами? — Да. Мне здесь девятнадцать лет. Рядом мой муж. Тогда ещё не муж, мы только познакомились. Шли с пляжа, сгоревшие на солнце, уставшие, и зачем-то зашли сюда сфотографироваться. Я даже не помню, чья это была идея. Она замолчала. Говорить дальше было трудно. Полгода назад Виктора не стало, и любое воспоминание о нём до сих пор отзывалось внутри глухой б