Нина Сорокина(халтурина)

Дальний Восток. Июль восемьдесят второго года. Воздух густой, влажный, с терпким запахом хвои и сырой земли. Вдалеке гудит тайга — не звуками, а своим особым давлением, будто внутри живёт что-то, что следит, слушает, ждёт. Геодезическая партия номер сорок семь. Шестой день в полях. Утомление и комары сводят с ума. Сафронов вытирает пот со лба и снова сверяется с картой. Всё должно быть просто. Несколько контрольных точек, замеры, фиксация склона сопки. Обычная работа. — Дай нивелир, — лениво бросает он. Жуков в замасленном комбинезоне протягивает прибор и закуривает. — До конца маршрута сколько? — спрашивает, выдыхая дым. — Пару километров. Потом обратно на базу. Если дождь не зальёт. Они работают молча. Только щёлканье затвора, глухие удары колышков, редкие ругательства, когда комары лезут в глаза. Всё идёт по плану, пока стрелка георадара вдруг не вздрагивает, как от разряда. — Стой! Сафронов наклоняется, смотрит внимательнее. Сигнал пропал. — Опять батареи дохнут. — Нет, тут пустота