Екатерина Прокопенко

Анна Сергеевна Крылова поставила на стол чашку с чаем — аккуратно, без звука, как она делала всё в этом доме — и посмотрела на мужа. Игорь сидел на диване в расстёгнутой рубашке, листал телефон и, судя по всему, сам не понимал, какую бомбу только что бросил в середину тихого воскресного вечера. — Что ты сказал? — переспросила она. — Ну я говорю, — он поднял глаза от экрана, — перепиши квартиру на меня. Витька приезжает на следующей неделе, ну и… неловко как-то. Он думает, что у меня всё своё. А тут выходит, что я в квартире жены живу. Анна медленно опустилась на стул напротив. Снаружи в окно смотрел ноябрь — серый, мокрый, с жёлтыми пятнами оставшихся листьев на асфальте. В комнате пахло пирогом, который она достала из духовки час назад. Всё было как обычно. И всё в эту секунду стало другим. — Витька, — повторила она. — Твой брат, который живёт в Краснодаре и приезжает раз в три года. — Ну да. Мы с ним поговорили вчера по телефону, он сказал, что хочет увидеться, и я пригласил