На дворе уже стоял месяц ноябрь.

Листья давно слетели с деревьев, укутав землю желтым пушистым ковром. Десятилетний Никита ежился от холода, сидя на заросшем сорняками холмике у большого деревянного креста. Он тихо плакал, погрузившись в далекие детские воспоминания. С тех пор, как не стало его мамы, прошло два года. Два тянущихся года он втайне ото всех сбегал сюда, на могилу и в отчаянии звал свою мать. Порой он просил ее забрать к себе, потому что устал от жизни в приюте из-за строгих воспитателей и нянечек.