Алексей Кочкин

– Ты серьёзно думаешь, что сможешь меня бросить? – продолжал Сергей, делая шаг вперёд. – В твоём-то возрасте? Да на тебя никто и не посмотрит! Дети уже взрослые, у них своя жизнь. А ты... кто ты без меня? Римма стояла в дверях гостиной, держа в руке телефон, и чувствовала, как внутри неё что-то наконец-то сдвинулось с мёртвой точки. Голос Сергея гремел под высоким потолком их трёхкомнатной квартиры, которую они когда-то выбирали вместе. Лицо мужа покраснело, на лбу выступили капли пота, а руки дрожали от ярости. Он всегда кричал громче всех, когда чувствовал, что теряет контроль. Римма молчала. Она давно научилась не отвечать сразу, когда Сергей входил в раж. Сорок пять лет – возраст, который он бросал ей в лицо как приговор уже не первый раз. Раньше эти слова ранили. Они заставляли её сомневаться в себе, вспоминать морщинки у глаз, которые она старательно маскировала кремом, и седые волоски, появлявшиеся всё чаще. Но сегодня всё было иначе. Она вспомнила, как две недели назад случайно