Людмила Кушнарёва

Когда мы уходим по росной траве
Из дома родного на волю,
Не очень хотим признаваться в родстве
Деревне и речке, и полю.
Нам кажется, что – всё красивое там,
Где толпы людей и высотки,
Огни от реклам так и бьют по глазам,
Не то что в родном околотке.
Нам кажется так… но проходят года,
Однажды ты вдруг понимаешь,
Что лучшее всё прижилось навсегда
В простом деревенском пейзаже.
Где всё настоящее: люди, дела,
Дома и кресты на погосте,
Цветастость июля и осени мгла,
И радость случайному гостю.
Где всё по труду, и где все на виду
И здравствовать встречным желают,
За помощь простую не требуют мзду
И не по одёжке встречают.
Когда мы уходим – не знаем о том,
Что тем самым