Владимир Авраменко

Май в тот год выдался ранним и тёплым. Снег сошёл ещё в апреле, и уже к середине месяца зазеленела трава, а на проталинах показались первые цветы. Пётр Степанович, местные звали его просто дед Петя, готовился к новому сезону на пасеке. Тридцать ульев, старенький домик-сторожка на краю леса, речка неподалёку — вся его жизнь. Шестьдесят три года, из них сорок — с пчёлами. Жена у..мрла давно, дети в городе, навещают редко. Пётр не роптал: работа с пчёлами не терпит суеты и обид. Он привык к одиночеству, к тишине, к тому, что главные собеседники — жужжащие полосатые труженицы. В то утро он отправился в лес — проверить, не повалило ли деревья за зиму, не пора ли заготавливать новые доски для ульев. Шёл не спеша, с палкой, прислушиваясь к птицам. Лес просыпался, пахло прелой листвой и молодой зеленью. На опушке, у старого оврага, он услышал звук. Тонкий, жалобный, похожий на плач ребёнка. Пётр остановился, прислушался. Звук повторился — где-то совсем рядом. Он пошёл на голос и вскоре ув