Виктория Рогозова

Ключи в замке провернулись тихо. Наталья замерла в коридоре — из кухни голоса. Сергей и свекровь. Странно, Антонина Павловна должна прийти только к обеду, через три часа. Наталья хотела крикнуть «Я дома», но что-то остановило. Интонация. Тот особенный тон свекрови — не парадный, а свой, откровенный. — Серёжа, я тебе сто раз говорила — она не Ирка. — Голос Антонины Павловны звучал устало, как у человека, который повторяет очевидное. — Ирочка была тёплая, домашняя. А эта? Деловая слишком. Смотрит оценивающе, будто прикидывает, сколько что стоит. Наталья прижала к груди пакет с палантином. Двенадцать тысяч. Кашемир. Цвет «пыльная роза» — специально ездила в «Стокманн», два часа выбирала. На день рождения свекрови. — Мам, ну что я могу? — Сергей вздохнул. Наталья знала этот вздох. Он так вздыхал, когда она просила вынести мусор. — Ира ушла. Надо как-то жить. — Жить — да. Но ты разве с ней живёшь? Ты терпишь. И я вижу. И она, наверное, тоже. Терпишь. Наталья медленно опустилась на банкетку.