Антонина Шипунова(Гайбура)

Весенний день был серым, влажным и каким-то неприятно липким. На улице то ли таял снег, то ли начинался дождь — из тех, что не льются стеной, а висят в воздухе холодной пеленой. От мокрого асфальта тянуло сыростью, а во дворе старого дома чернели проталины, вперемешку с остатками песка и прошлогодних листьев. Марина сидела в кабинете нотариуса, не чувствуя ни рук, ни ног. Кабинет был небольшой, с высоким потолком, пожелтевшими от времени стенами и тяжёлыми шторами цвета выгоревшего бордо. На подоконнике стояли два горшка с уставшими фиалками, на шкафах — аккуратные ряды толстых папок. Всё здесь было пропитано каким-то особым запахом: бумагой, чернилами, пылью и чужими судьбами. Так пахнут места, где решается нечто большее, чем просто вопрос собственности. Так пахнут комнаты, в которых рушатся иллюзии. На тёмном столе, прямо перед нотариусом, лежали ключи. Старые, тяжёлые, на простом металлическом кольце, с деревянным брелоком в форме маленького домика. Марина сразу их узнала. Эти клю