Екатерина Соколова

— Ну и вонь… На кухне пахло пережаренным луком и нарастающей тревогой. Елена стояла у плиты, механически помешивая шкварчащую массу на сковороде, но её мысли были сосредоточены не на ужине, а на том, как спина ощущает чужой, сверлящий взгляд. Валентина Петровна сидела за обеденным столом. Она не читала, не пила чай, не смотрела телевизор. Она наблюдала. Это была её любимая форма досуга — сидеть неподвижно, сложив руки на груди, и контролировать каждое движение невестки, словно та была стажером на атомной станции, готовым в любую секунду нажать красную кнопку. — Газ убавь, — сухо произнесла свекровь, даже не моргнув. — Счётчик крутится так, будто мы мартеновскую печь топим. У нас не ресторан, Лена, чтобы на полном огне жарить. Елена молча, до скрипа в зубах, повернула ручку плиты. Пламя опало, но напряжение в маленькой кухне только возросло. Она потянулась к мусорному ведру под раковиной, чтобы выбросить картофельные очистки, накопившиеся на разделочной доске. Это было фатальной ошибкой