Татьяна Семенова

Ирина вся дрожала. Чужой, грубый тип, от которого разило застарелым перегаром и чем-то кислым, держал её за горло, прижимая к холодной кирпичной кладке. Двое незнакомцев зажали её в тёмной подворотне, куда она имела глупость свернуть, возвращаясь с работы. Вечерний дождь только что закончился, и с карниза мерно капала вода, разбиваясь о грязный асфальт. — Ты всё равно выложишь нам, где эти треклятые бумаги! — прохрипел тот, что держал её, обдавая Ирину смрадным дыханием. Пальцы его, словно тиски, сжимались на её шее всё сильнее. — Да что ты с ней нянчишься?! — рявкнул второй, тот, что стоял чуть поодаль и нервно курил, разбрасывая искры во тьме. — Пару раз по печени, и всё выложит как миленькая! Бабы они такие, мягкотелые. — Я не знаю! — голос Ирины сорвался на крик, переходя в сиплый шёпот. Она чувствовала, как к горлу подступает тошнота от ужаса и отвращения. — Я правда не знаю, чего вы от меня добиваетесь! Павел… мой муж… он никогда в жизни не таскал домой свою работу! — Так