Ilona Petrova

— Мам, а на кого квартира оформлена-то? На тебя одну или на папу тоже было что-то? Антон сидел на моей кухне, пил мой чай с моими пирожками и задавал этот вопрос так, между прочим. Будто про погоду спросил. Я смотрела на сына — сорок один год, лысина уже наметилась, как у отца покойного, — и думала: вот оно. Вот тот самый момент, ради которого он, оказывается, и приехал. Не потому что мать соскучилась. Не потому что виноват. А потому что Лена — жена его — наконец додавила. — А что? — спросила я спокойно, подливая ему чай. — Да так, — он отвёл глаза. — Мы тут с Ленкой подумали... ну, мало ли, мам. Возраст. Ты одна. Может, имеет смысл переоформить, чтоб потом проблем не было? С наследством этим. Мы ж знаем, как бывает — нотариусы, очереди, полгода ждать... — Полгода ждать, — повторила я. — Ну да. А так — раз, дарственная, и всё. Ты ж в нашу семью, в общий, так сказать, котёл. Мы и тебе помогать сможем спокойно. «Помогать сможем». Я чуть не засмеялась. Прямо вслух чуть не засмеялась. Мес