Ирина Петровичева

Я услышала звонок телефона в три часа ночи. Сердце, глупое, наивное сердце, которое еще не научилось бояться, забилось быстрее. Только он мог звонить в такое время. Только у него было это право – врываться в мой сон, в мою тишину, в мою жизнь, когда ему вздумается. — Алло? — мой голос прозвучал сонно, но уже тревожно. — Соня, это я. — Его голос был как мед, теплый и густой, даже через плохую связь. — Не спишь? — Теперь не сплю, — попыталась пошутить я, но в горле пересохло. — Слушай, у нас тут учения, я укрался в туалет, чтобы позвонить. Минута всего. Я просто... я просто хотел сказать, что скучаю. Ужасно. Я прижала телефон к уху, свернулась калачиком под одеялом. За окном был ноябрь, дождливый и темный, а его голос казался единственным источником тепла во Вселенной. — Я тоже, — прошептала я. — Как там? — Холодно, грязно, тоска. Но я держусь. Думаю о тебе. О нашем будущем. Именно тогда он сказал это. Фразу, которая на год стала моим наркотиком, моей молитвой, моей клеткой. — Соня, слуш