Владимир Савченко

Морозное утро начиналось с уютного и тихого потрескивания березовых поленьев в растопленной печи. Рита сидела у небольшого окна своего бревенчатого дома, обхватив озябшими пальцами горячую глиняную кружку с травяным чаем. Густой аромат сушеного чабреца, мяты и зверобоя заполнял маленькую комнату, смешиваясь с запахом смолы и древесного дыма. За окном простиралась бескрайняя, спящая подо льдом тайга. Высокие сосны и ели стояли неподвижно, укрытые тяжелыми белоснежными шапками, словно древние стражи этого забытого мира. На ветку ближайшей рябины, сплошь усыпанную тронутыми морозом красными ягодами, опустилась стайка пузатых снегирей. Птицы суетились, стряхивая серебристую пыльцу инея, и их яркие грудки казались единственными каплями красок в этом черно-белом царстве. Где-то вдали, на краю леса, мелькнула рыжая тень — лисица вышла на утреннее мышкование, осторожно ступая по насту и прислушиваясь к каждому шороху под снегом. Рита сделала маленький глоток обжигающего чая и тяжело вздохн